Волонтерский мастер-класс в детской больнице

…В больничной столовой душно и тесно. За окнами шумит бескрайний океан города, а за столом галдит моя маленькая команда, застрявшая на этом чужом острове.
Я бросаю на край стола стопку бумаги, и с капитанским пафосом поднимаю бутылочку с чайной заваркой. 

—А знаете ли вы, мои доблестные пираты, что эта жидкость способна превратить любую бумажку в старинный пергамент? —спрашиваю я, и таинственно добавляю, — для карты сокровищ…

Дети воспринимают мой вопрос как призыв к действию, и через пару минут древностью пропитывается не только бумага но и мебель. Теперь, на вид нашему столу сотни лет, и наверняка его выловили из океана, после крушения фрегата времен королевы Анны. 

На листках, под детскими руками, тоже начинает проявляться своя многовековая история. Вот, сидящий с права пират, отчаянно обрывает края бумаги и закрашивает их черным. Становится ясно, что этот бумажный клочок горел, ни один раз, и сохранился каким-то чудом. Рядом сидящая девочка увлеченно выводит огромные серые пятна. Наверное это следы от болот или грязных трактиров. А на другом конце стола потоп ромового цвета. Его виновник бьет в лужу рукой, хихикает и говорит не связно. На самом деле этот матрос трезв и вообще не пьющий. Просто он самый маленький пират в нашей команде. 

Спрыгиваю с воображаемого помоста и спешу на помощь с тряпкой. 

—Я налисавал моле! — говорит он, и после этих слов до меня доносится шум прибоя. Начинается колдовство. На пергаментах детей появляются кривые контуры островов с холмами и джунглями. Дует ветер, и звуки прибоя гасит шуршание пальмовых листьев. Рыженькая девочка рисует на карте двух попугаев, и я начинаю различать их мелодичный свист. Ее сосед Юра заштриховывает что-то большое и трехлапое. Я наклоняюсь пытаясь рассмотреть эту тварь. Спрашиваю «кто это?» но Юра не успевает ответить. Нас пугает страшный треск в чащобе, который быстро приближается. Бежит что-то большое ломая ветки и тростники. Заросли расходятся и к нам выпрыгивает санитарный врач.

Лес тут-же проваливается под пол, оставляя после себя только порванные бумажки. А антикварный стол превращается в просто грязный. Врач как-то дико на него косится и после паузы командует отмыть.

На этом наше приключение подходит к концу. Дети разлетаются по палатам. Стол так и не удается оттереть до нужного оттенка, и я спасаюсь бегством, цветная и довольная.

Ася Черноиванова